Aquí yo

Aquí el grato,
el no sincero,
el no santo,
el que se moja los pies
esperando
que te quites los trapos.

Aquí el simple,
el invisible,
el que escribe,
el que se gasta el dinero
esperando
que te gusten los lirios.

Aquí,
     siempre
                aquí
al que una sonrisa,
una caricia, una mirada
no bastan,

Aquí,
    siempre aquí
               el que te ama.

Flor carmín

Vives ahí
flor carmín,
tan cerca de un sol
y tan fácil de robar.

Eres tan frágil
que iré por ti,
te robaré,
abriré tus pétalos
y te comeré.

No le diré a nadie,
sólo robaré
una flor carmín.

Usaré tus pétalos
para escribirte mi amor,
usaré tu tallo y mi sangre
para escribir con ellos,
usaré tu belleza y ternura
para inspirarme
y al final moriremos los dos.

A los beat

Vengo de la
                carretera,

donde escriben
                    y reinan 

                        los lagartos,

donde
       todas las princesas 

son Cleopatras
                compartidas

y los colchones  

                      son de arena.

Allá,
el cielo siempre
                       está estrellado

y hay tanto transporte

         como buitres merodeando

pero al contrario de ellos
                      nadie te recoge.

Y pasas cada día

           como el sueño de un adicto

la pesadilla de uno mismo

                                   esperando...
                                  esperando

que se acabe el camino.

Sentirte fluir

Sentirte fluir en
       mis labios
mis manos,
      en mi piel,
sentir tal seda
        que plantea
tu corteza,
    agrandando
 cada vía de paso
y
embarrando
      tus finas telas.

Sentir fluir
      tus gritos,
tus vellos,
      tu corazón
en tu
     entrepierna,
          aquella que calla,
aquella húmeda
          que tiembla
aquella muda
         que se hunde de gusto,
aquella, la que más
          ganas de bramar
  se aguanta.

Allá

En ese entonces,
yo era de hierba y de papel
y tú
eras la llama que apagaría
mi extravío.

No fue aquí,
fue allá
donde  huele a pasión,
a extrañeza pero no a temor,
fue en un callejón,
fue en un camión
y fue entre una canción.

Comenzó
en una ida,
en una vista,
en una noche
pero no terminó
en una vuelta,
ni en un guiño
ni en varios días.

Sigue siendo aquí
lo que empezó allá,
el viaje de ida sin
retorno se siembra
y mantiene tan fresa
la flor de fresa
que perdura en tus labios.